Si yo tuviera que elegir un momento para ser fuerte, elegiria los domingos. Principalmente, ante todo, porque son los momentos en donde la fragilidad se torna extrema y no hay manera de escapar a lo que pasa. En el corazón solo sucede lo que sucede, es uno de mis versos favoritos. A mi no me gusta la poesia, pero creo que una frase como esa sintetiza todo y construye a la poesia como algo innegable. Las explicaciones y las discusiones incluidas, en el corazon sucede lo que sudece, es un todo.

Ted Hughes amo a Silvya Plath de un modo inentendible. Visto desde afuera la posibilidad de ser amada por una persona como Ted Hughes, es el absimo al cual asomarse solo para caer; como finalmente sucedio con Plath que decidio matarse. Una vez un amigo me dijo "la mato", eso fue hace muchos años y me respalde en la noción de que Plath "estaba loca". Casi una década despues de eso creo que Hughes la mató.

Sin embargo en el proceso lei "Birthday Letters" que es una obra monumental. Es el diario intimo hecho poema y la confesión desde el borde del abismo, que le realiza Hughes a Plath. Los poemas de "Birthday Letters" fueron escritos en los años que Hughes exitio sin ella y todos los fantasmas estan presentes, como las confesiones descarnada. La intromision a la intimidad, como la agresividad y la violencia, son cartas corrientes y sinónimos en el día de hoy. Creo que eso se debe a que la vida hoy carece de sentido y lo especial es un objeto, no un momento. De "Birthday Letters" se desprende todo lo contrario, se desprenden los momentos, los lugares, los haceres, el sentir, el vivir, el morir y decidir hacerlo, la depresión, el engaño, la locura, la impotencia. Es material de historia de vida, que termina siendo una obra monumental, uno de los poemarios mas potentes que traspasaron el siglo - sino el más solo que esta Pessoa y el local Gianuzzi - que provoca al despues de leerlo una extraña sensación de cierre. Cierre interno, algo jamás volvera a ser lo que era, la pregunta es ¿qué? ¿Yo? ¿la poesia? Nuevamente ¿Yo?

Creo que mi poema favorito es "The Tender Place"

Tus sienes, donde se adensaba tu cabello
eran lugar de ternura. Una vez como experimento
dejé caer una lima en los electrodos
de una bateria de doce voltios - y explotó
como una granda. Alguien te electrificó

Asi inicia el poema alojado entre la páginas 32 y35. Páginas más adelante sigue un poema llamado "El disparo" en donde Hughes parece reclamarla a Plath, o quizás simplemente recordarno a ¿todos? a ¿mi?, que la adoración trasvestida en amor, solo deshumaniza lo que sucede en el corazón. Si se sigue avanzando se llega a "Un vestido de lana rosa" a partir de una prenda de vestir, Hughes construye una imagen tan frágil como potente de Plath. Lo que deja en claro mi teoria de que la fragilidad solo es hija de una gran fortaleza interior, la fragilidad es la muestra humana de los luchadores y de los sobrevivientes. No es un dejo de salud debilitada, no es un estadio hereditario y tampoco es un rasgo de personalidad. Es la falta de una de las caracteristicas que más odio en los que se llaman a si mismos, delicados, sensibles; la fragilidad es la falta total del ego invertido, que no es más que un ser lastimoso que no deja de culpar a un todo sin forma, de lo que no se consigue en el hoy. En ese sentido, prefiero a los suicidas no a los que amagan con el suicidio o coquetean con la idea del mismo. El suicida decide, el otro no es ni siquiera dueño de sus propios actos.

Ahora bien, si Hughes la mató a Plath, como creia mi amigo y como llegué a pensar yo, el suicidio no fue su forma. Quizás fue un crimen planteado entre los dos. No es morbosidad lo que me empuja a pensar en estas cosas, más bien es querer entender como funcionan las relaciones humanas y sobretodo, como funciona el motor del amor y cuando ese motor deja de funcionar y pasa a ser nada más un estadio de supervivencia en donde lo que une es poder llegar a fin de mes, es la necesidad física de dormir con alguien, la costumbre de vivir acompañado, es el miedo al estar solo y realmente saber que clase de persona se es. Con, despues, de ella. O de él. Y perder la posibilidad en el camino de descubri quien se puede llegar a ser. Volviendo, quizás lo que mató a Plath fue la insostenible relación con Hughes, engaño de por medio, su fragilidad que se fue transformando en debilidad, ella solo se dedicó en los últimos tiempos a tipear los poemas de él, su delicadeza que se fue transformando en histeria y su rabia que era amorosa, joven y plagada de poemas confesionales y una novela que opaca a muchas de sus contemporáneas "La Campana de Cristal", se fue tornando en una rabia impotente hacia si misma, en una degeneración de lo que podia haber sido la voz más potentete de las poetas confesionales, junto con Sexton, la estrella más alta, la pieza primero forjada en cristal duro y luego degenerada en vidrio estallado contra el piso.

Peros solo estoy imaginando. Porque es domingo

Tambien me sucede, me suceden muchas cosas a medida que cae la noche, que es probable que todas las teorias que realice acerca de ese amor no sean ciertas. Las pistas que da "Birthday Letters" son incompletas, ella ya no está. Hughes alega, o quizás grita, que un día antes de la muerte de Plath, ellos estaban discutiendo una reconciliación. La verdad en el amor, es quizás una palabra fuera de lugar. No hay verdades, no hay realidades. Quizás hay un estado que va cambiando a medida que pasan los días, los meses y los años. Y en el paso de todo ese tiempo, que si es una palabra que ataca al amor, quizás todo eso se vuelve un engendro tan grande como la tristeza de Plath, un trato desleal hacia el pacto que los unio, devenido ahora en un mero contrato, es una estúpida comodidad, es una necedad absoluta y lejos quizás de lo que antes podia ser estar tan vivo, tan despierto y tan brillante; ahora no es más que un cacarón, la pareja, un cascarón que no es un nido, sino más bien es una puerta cerrada en donde no se esconde intimidad, más bien se esconde un horror, un horror que llegue a ver, afortunadamente en otros, del cual hay que huir, tan rápido como una gacela, porque la alienación en el amor no es otra cosa que una administración de muerte lenta para los que no se atreven a dos cosas: al suicido y a la fundación de otro nido.

Me hiere no ser perfecta.